O Décimo Terceiro Anjo por Philip Gross revisão – na Terra e no céu | Poesia

Mastery é o que você deseja em uma coleção de 27 e é isso que você encontra na Philip Gross o décimo terceiro anjo, selecionado para o Prêmio TS Eliot. E enquanto contamos, vale acrescentar que Gross é um poeta que busca quantificar o inquantificável. No Salmo: Tu, ele se precipita na pergunta: “quem pode contar as ondas do mar” e, em diferentes momentos, se maravilha com a impossibilidade de contar – um lembrete tanto do mistério das coisas quanto do pouco controle que temos sobre nossas vidas. Seus modos fáceis e fluidos com a forma contrastam com seu assunto de confronto. Ele tem um olhar aguçado e escreve mais do que nunca para dar sentido ao mundo em sua inexplicável multiplicidade.

Springtime in Pandemia traz de volta 2020 – a beleza do clima de abril e o alarme – e inclui este lamento: “Se pudéssemos nos ver / poderíamos contar.” Em seu poema de abertura, Nocturne: Information, Gross se transforma em um vigia noturno para compartilhar uma visão acordada e meticulosamente não seletiva de Finsbury Park, norte de Londres, com escritórios de blocos de concreto, restaurantes caribenhos e outdoors enquanto invoca ambiciosamente o invisível. (incontáveis?) cenário digital do qual também fazemos parte. No meio do caminho, ele descreve vividamente “nós mesmos como um banco, / como um sussurro”, que aparece como uma memória de outro mundo ou outro tipo de poema.

Sempre que você encontra seus poemas da natureza, eles aparecem rigorosamente anti-românticos: o lirismo estritamente proibido em detrimento da verdade. Ash Complaint in the Key of O é um belo e angustiante poema, equilibrado entre elogios e reclamações sobre um freixo murchando. E em seu companheiro confiante, Moon O, Gross pede à lua para ficar longe e desafiar as tentativas humanas de colonizá-la, descrevendo os astronautas como “amigáveis ​​para crianças” e “soltos em seus próprios filmes caseiros”.

Em Developing the Negatives, e em outros lugares, Gross dá à escuridão o que lhe é devido e defende as sombras:

“Não há nada passivo sobre eles, as sombras.

Mais enérgicos do que nós, eles esticam, flexionam e encolhem.

Onde quer que haja um leve alívio, ele é criteriosamente racionado e no mundo muitas vezes sombrio, às vezes pedestre e aparentemente delirante dessa poesia, é como uma surpresa e um deleite que Gross seja consumido pelo assunto dos anjos . Em Scenes from the Lives of Stone Angels, ele lança espirituosamente vários anjos de pedra na história e em Paul Klee: the Later Angels celebra os desenhos a lápis finos do artista – sua visão dos anjos menos brincalhona do que a de Klee.

Avistar anjos é, ao que parece, um esporte metafísico. E, finalmente, encontramos seus 13 anjos não convencionais reunidos em um coro terreno. O primeiro anjo é “Of Breath”, lembrando-nos que o movimento da respiração é “quanto mais perto você chegará das asas”. Segue-se um anjo do Sublime, curiosamente apanhado no servo, comparado ao “giro do vapor” após a fervura de uma chaleira. E há um momento agradavelmente excêntrico em que um anjo (A Glassy Thing) é perseguido por uma livraria. A cada um seu próprio anjo.

Do começo ao fim, a falta de importância de Gross vence: há uma inteligência atraente em querer se situar (e aos outros) como pequenas figuras na paisagem. E o seu poema final, Silence Like Rain, é lindo – uma intensa exploração do silêncio à beira de um bosque que nos remete ao inumerável inexplicável: “…silence as particular/detailed and inumerable as agulhas de pinheiro”. É abrangente: “O silêncio que é toda a nossa habitação, aqui, como este planeta aquático/pensa, respira e fala.”

Salmo: Você por Philip Gross

quem pode contar as ondas do mar, e
cada
acene, diga onde começou… também numere o ritmo

de cada coração, meu pulso de lama na minha mão em concha e a
tic-tremor
no peito do verdilhão, encontrado atordoado

pelo sopro do falso céu que era a nossa janela…
aceleração
também, número que, pulso na varredura,

o aglomerado de células ainda indeciso – ser pássaro ou peixe ou
mamífero…
contar sua contagem até o fim (nós

sabem disso, de nós mesmos ou de quem nos acompanha?) … quem
tolerar
nossas canções de ninar, de criança para criança no escuro,

nossa vontade de chamar uma onda de onda, discreta, como se acreditássemos
em um momento em que uma coisa se torna uma coisa

distinto de todo o oceano, uma continuidade que Você, se
podemos usar a palavra, certamente devemos ver ou ser.